I L'homme qui venait du froid

    Il était allongé dans un champ : un homme qui suivait les nuages. Il souriait. Bientôt, le monde saurait qui il est. Tout était prévu pour qu'il domine les autres.
    Bientôt, il quitterait ce pays et l'usine qui avait brûlé les poumons de ses aïeux. Il respira fortement. L'air s'emplissait d'une fraîcheur annonciatrice de pluie, mais il ne s'en inquiétait pas. L'eau venant du ciel ne lui faisait pas peur. Il était comme ces fiers guerriers de jadis qui, confrontés à cette difficulté que d'autres jugent insurmontable, se disent : "Bah ! M'en fous, j'ai ma capuche !"
    Une première goutte tomba près de lui et éclaboussa un brin d'herbe sans qu'il s'en aperçût. L'homme voulait dominer ses semblables, pas régner sur des touffes d'herbe.
    Un pli soucieux barra son front viril lorsqu'une goutte s'écrasa sur sa joue et y perla telle une larme.
    Alors, sans animosité contre l'importune, il s'essuya la joue et, avec une lenteur calculée mais sereine, que lui envieraient les plus grands moines shaolins, il se leva sans poser les mains sur le gazon tendre.
    Tandis que la pluie tombait plus densément, il s'étira en poussant un grand râle, ce qui fit fuir les petits oiseaux et les lapinous du secteur. Puis il ajusta sa capuche et se mit en route. Il enfonça les mains dans ses poches et se pencha un peu en avant.
    Tout son corps, tout son être était tendu vers un seul but : avancer. Dans son regard se lisait toute sa détermination. Il ne souriait plus.
    Bientôt, il serait le chef. Mais pour l'instant, c'était l'heure du dîner et sa mère avait préparé ce qu'il aimait le plus au monde : des lasagnes.
    Bientôt, le monde comprendrait sa douleur. Mais pour le moment, il commençait à avoir froid.
    Bientôt, tout le monde tremblerait en entendant son nom : Pont-à-Mousson.

A suivre...